A chaque fois qu'on a pris ce chemin, je vois ce vieil homme. Il tient un livre ou peut-être un cahier entre ses mains, mais son regard est toujours ailleurs et son sourire en coin. Il ne lit pas. Il est suspendu. Quelque part sur le balcon d'une maison fissurée dont on se demande comment elle tient encore debout
Create your
podcast in
minutes
It is Free